TRANSMUTACIÓN

Las palabras se desprendieron del manto blanco donde reposaban
con sentido, pero sin ti;
se echaron a volar al viento, libres;
evaporaron el grafito que les dibujaba fronteras
cobraron voz;
se volvieron nuevamente eco en los rincones de tu piel
gemidos escapados al lado del lóbulo delicioso de tu oreja.
Quizá por eso ya no escriba tanto...

POESÍA

Eres la pluma que va y viene en mis manos

mientras garabateo por la vida las realidades que me definen;

ésa que aprisiono para grabar indeleble mi nombre y mi esencia

en aquellos lugares donde aún no me conocen;

con la que escribo palabras profanas

y preño al viento mientras camino;

la que recargo con la tinta del sudor del día a día

y el de aquél que baña mi cuerpo;

pluma con la que libero lo más escondido de mí

y oculto sin querer lo más visible de los demás...

INVENTARIO

La cama yace intacta, perfecta
como si nadie hubiese dormido sobre sus sábanas.

La ropa guinda ordenada en el clóset
como pocas veces
dejando desnudo el perchero aquel
y vacía la poltrona de rosado pastel.

Nada sobra ni falta.
Nada estorba.

Todo reposa en silencio.
Todo aguarda en su exacto lugar.

Así como los sentimientos que asaltaron mi alma cada mes
y hoy descansan en las letras y palabras aquí escritas
en cada hilo de voz articulado y aún viajante por el viento
en cada acto que marcó el rumbo de una determinación.

Nada me resta ni debo.
Nada llevo conmigo como una omisión.

Por primera vez no hay arrepentimientos o traición
a mi querer, a tu amor
a mis deseos, a tus ganas
a los juegos del azar y sus sorpresas.

Todo aguarda en su exacto lugar:
mis besos imaginados en tu boca
mis caricias palpitantes en tu cuerpo
nuestros encuentros en los recuerdos
tu presencia en mi vida.

El mañana en una caja de pandora...